Par Léonie Faucher, rédactrice en chef
L’autre
Elle m’observe,
Là debout devant un sans décor
Elle analyse la moindre parcelle de mes défauts
Ses yeux culbutent sur mes hanches arrondies
Ses sourcils s’arquent sur mon ventre pétri
Ses lèvres s’étirent face à nos yeux qui se croisent
Elle, c’est mon altérité
Elle se sent chanceuse d’être autre
Elle ne baisse jamais les yeux devant autrui
Fière, confiante, elle ne rebute personne
Derrière son filtre, elle me juge
C’est vrai que je n’arrive à rien
J’ai beau ravaler ma salive de travers
Son regard ne me fuit pas
Les insécurités dans le plafond
J’ai envie de lui hurler de regarder ailleurs
Qu’il n’y a rien à voir
Vraiment, je ne suis rien à voir
Devant la vitrine d’un magasin
Elle me trouve ordinaire comme un dix cent
Même seule dans ma salle de bain
Elle finit toujours par me rejoindre
Son reflet devant moi m’oppresse
Entre nous deux se tient mon miroir
Elle, c’est aussi moi
Démoule
Si je n’ai pas envie d’embarquer dans le moule, je suis une autre.
J’ai toujours ressenti ma différence.
Cliché.
Là où l’autre admirait une réussite, j’admirais un échec.
Je percevais les imperfections qui restaient invisibles.
Clairvoyance.
J’entendais des sons, des bruits, des grincements, là où l’autre entendait le silence.
Le tic-tac de l’horloge, le pied de l’enfant, troisième bureau au fond, qui frottait le sol.
Clairaudience.
Ma mère me chicanait une seule fois.
Perfectionnisme.
Ma meilleure amie était mon imagination.
Le vendredi soir, je sortais dans la forêt où les sorcières naissaient.
Un bout de bois à la main, j’affrontais ce que je ne comprenais pas.
Dyssynchronie.
- L’intimidation, alors que l’insulteur projetait ses insécurités sur l’autre.
- Les consignes, alors que l’instructeur racontait le bon vieux temps de ses hors-la-loismes.
- Les clochers d’églises, alors que les croyants n’entendaient pas les sons de cloche.
- Les prisons, alors que les plus grands bandits dirigaient des institutions.
Je suis consciente de l’existence du cadre, et ça m’empêche de m’y engouffrer.
Alors que parfois, j’aimerais y être insensible.
Hypersensibilité.
